domingo, 16 de octubre de 2016
Crecer
Crecer
Hay un tiempo
en que uno muere
sin haber muerto una pizca de nada.
Hay, siempre lo hay.
Una muerte con su saña.
Un palazo con su punta.
Una toxina
que penetra
hasta la razón.
Hay también
Un papel
sostenido por el viento huracanado
que lleva escrito tu nombre,
un poco triste y desnudo,
un poco roto.
Un poco tal.
Pero es fracaso
Pero es conciencia
Pero es haber visto
un poco
solo un poco
algo
tu verdad
Quien no llora
Quien jamás
quien no ha sabido ser
más allá de su nariz
nunca verá su rostro
nunca sabrá
cuál
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