Tu nombre

Desde algún lugar que no conozco sube hasta mí una especie de idea --como un cubo-- y se clava por una de sus aristas en algún otro sitio de mí mismo (la conciencia tal vez). Lo cierto es que esa idea o como se llame tiene tu nombre grabado en una de sus caras. Es como si tu recuerdo (aunque no es exactamente eso) viniera como una molécula a plasmárseme sobre el tapete de esta mañana, de estas 8 am que eran mías pero que ahora huyen despavoridas a cambio de tu nombre.

Soledad

Soledad

soledad te nombré con mi boca

y viniste derramada en un silencio

contemplada desde el suelo y

como milagro terrenal

soledad es mi pronunciamiento

de dejar las cosas ensimismadas

pensándose como sujetos

de verde tiempo y noche

de mar y calma

soledad es un silencio

que remite un pasar

un estar divergente

en la prosa del poema

y viene conmigo

con multitud y todo

negando de ser un insecto

que se quema en la palabra

soledad no es estar solo

soledad es permitirse

soledad
soledad lleva el ritmo

de las olas en la arena

soledad es mi condición

auque nadie me condena

Los ciegos y el tiempo

Los ciegos y el tiempo

Los ciegos miran

sin espejo

con sus manos lisas y ensortijadas

el tiempo y la edad a sus años

la textura de las caras  /  que envejecen

y el dolor de los huesos

los días húmedos y grises

del tiempo que se acaba / que se funde

a la deriva del devenir

que nunca termina

que no tiene punto

ni fin


Y los ciegos pasan
como cualquier sordomudo
como quien ve desde adentro
todo afuera y tan oscuro


Los ciegos miran 
lo que a nosotros no nos es dado
los dados de dios
el tiempo escurridizo
la madre del niño que empapa su llanto
y las flores de la muerte
con su terrible ajuar

Mar del Plata

Mar del Plata

Si pensás que soy un otro

acordate de estar equivocada

No somos tan distintos

si el nosotros es persona

si el uno de parménides existe

si ya te viste

conmigo

debajo de la rambla

Y si vamos más deprisa

y te animás a los besos

yo seré otro que vos

con la lengua marmolada

Si se piensa la otredad

como infierno y enemiga

acuérdese también

que peor de peores

está el vacío

la soledad

y la nada.

Vos que contás

el cuento de la princesa

de pie con su espada

pensá que

soy tu rehén victorioso

de amor cometido

debajo de la rambla

un pensamiento sin lenguaje

un pensamiento sin lenguaje



Pensar sin lengua.
romper el concepto de soliloquio
y hacer entrar los íconos
a la conciencia

No hay, no hay palabra
veo dibujos encadenados
consecutivos
entrando de izquierda a derecha
entre dos márgenes invisibles.

Los celos

Los celos

Tú jamás tendrás el cielo azul entre tus manos; por más cielo que sea, tú jamás tendrás un cielo; por más ella que sea, tú jamás encontrarás amor entre sus pechos, tú jamás sabrás quererla tal cielo azul entre tus manos, tú jamás nunca, nunca jamás. Porque yo la he querido tanto, tanto, tanto. Porque la he sabido querer como la leche para un niño cuya sed halla infinita, cuyo hambre lo quita su sed.

Y tú te la llevas como si fuera una bolsa de dulce, como si ese amor que le tengo se disolviera en el aceite de tu nafta, en los billetes que compran la feliz vida de un don juan, en este mundo tan chato.

Desalojo

Desalojo

No eras dueño de nada

y todo quería ser algo tuyo

pero vinieron los hombres

a mover las cosas y las cosas

de un pasillo a otro pasillo

hasta quitarte la infancia

por la puerta larga a la calle

Pero qué entendías vos niño

lo del juicio y las demandas

Pero cómo hacerte entender

los despidos de la fábrica

los resúmenes de cuenta

y la hipoteca impaga

No eras dueño de nada

y todo quería y quería ser tuyo:

la pelota de cuero

las margaritas de tu mamá
el patio 
las macetas

la cocina comedor

donde hacíamos  los deberes

Tu cama, toda tu cama

ahora por la calle

se desarma.

cerillas y migajas

Cerillas y migajas

cerillas y migajas

del otro lado del río

de quién será ese escombro

pasada la memoria y el olvido

te busqué entre los restos del agua

no había ni siquiera ceniza

y el cielo se echó a llover relámpagos

y ya olvidé mis rodillas

Maldigo el día que me vio la luna

sin razón fuiste tal vez mi musa

yo que no banco un sueño

yo que me río bueno

yo que tanto rompí
cuando tu sana mano
sostenía mi sino

Felicidad

Felicidad



Me llevará tiempo saber cuál es la razón de mi sino, dónde está el sentido, qué significa la felicidad en mí: ¿es la felicidad el sentido? O tal vez: ¿será que el sentido no es la felicidad? Por felicidad, ¿qué se entiende?, ¿qué entendemos? o, más preciso: ¿qué entiendo yo? Mmm. ¿Qué es felicidad? Estar contento es un estado de conformidad del yo con la circunstancia: eso para mí es felicidad. Pero ¿es eso la felicidad? Habría que partir el asunto en dos: por un lado felicidad a secas, por el otro la-felicidad con su artículo “la” cabalgando la palabra “felicidad”. Porque serían dos cuestiones de diferente tratamiento, dado que por su gramaticalidad las hacen significar dos cosas distintas; a saber, a) la-felicidad es un concepto general muy ambiguo y que depende no de uno sino preferentemente del se, de lo que el mundo entiende por ser-feliz, de lo que está a mano en la venta de los supermercados, b) felicidad es a primera vista un sustantivo abstracto: decimos andar en bicicleta me da felicidad, o me trae felicidad. Si dijésemos que andar en bicicleta nos trae la felicidad indicaría no solo que ya hemos conseguido ¿nuestro? propósito de la vida, sino que podemos estar en paz con la demanda social que acarrea así los términos. Creo por esto mismo que cada uno es libre de decir soy feliz o estoy feliz. Pero considero que felicidad (expuesta), asociada al estado íntimo, es lo más propio de cada uno, y no así la-felicidad (impuesta), ligada al deber ser. Pero vuelvo a una pregunta que expuse más arriba: ¿Estar feliz (siendo feliz o habiendo adquirido la-felicidad) es la máxima o el sentido de la vida? Hay gente que se priva de ser feliz por hacer felices a los demás. Quizá haya una felicidad más profunda y no visible en esos quienes, o quizá no sea el deseo de felicidad lo que los mueven sino una máxima trascendente a la vida misma.

Al niño que será calle

Al niño que será calle

Te verás abrazado a la intemperie

como una hoja otoño al viento susurrar

y un barrilete acompañará tu vida

como trompa sur que viaja

al otro lado de la calle.

Nadie reclamará tu ausencia

Ninguno será tu dios

La casas vacías

y las flores en el cementerio

Niño viejo que has sido suelto al andar

como trapo sucio calle herido

no sostengas la pena del mundo

aunque  el mundo mundo ciego esté

Buscar el verso

Buscar el verso

Me inclino hacia el verso

no dicho jamás

como cual cosecha de papa:

llena de tierra

día tras día

a sol y sol

noche don noche
como quitándome heridas

y me agacho mi cintura

y me sostengo de pies

como cuando donde somos

erguidos a los erguidos

Porque siempre habrá una rotura

que ladea las cosas abajo

/////////////////////////////////////siempre hacia abajo

como las manos