Las amantes

No hay más que un sol. No hay otra cosa que los rayos solares sobre la superficie donde el cultivo crece y despega sus puntas del suelo. No hay más que nosotras entre el diáfano cielo y el campo verde. Y el amor, un amor que se desvive entre mis besos y sus muslos.

 Ella sabe de mí como yo de todos sus rincones. Las pecas, sus adorables pecas no tienen sitio ni rumbo; sucede que se escapan de su espalda y se instalan en mi nariz para luego perderse en algún hueco invisible, insospechado. Lo insectos, como pecas agregadas a las pecas, se nos suben. No pican, no quieren picar porque aprendieron a no molestar a las amantes mientras juegan. Nos bañamos en sol, en un solo sol pegado allá arriba, tan solo y blanco como juntas y cafeinadas estamos.

Ya no hay bronceador: se ha evaporado. Pero a cambio tenemos la miel y el jugo que nos cubre. No hay abejas ni frutas, solamente somos nosotras, el cielo y el amor. Los insectos nos tapan, nos tapan con sus toallas negras. Ahora nos quieren comer y morimos entregadas a ese picor de hambre.

Desaparecemos. Somos algo adentro de los bichos. Ya nos tragan y nos digieren. Pero las pecas, las pecas no. Sólo las pecas quedan en algún lugar perdidas, debajo de los yuyos.