Qué

Qué



Hay, no un lugar, no una casa, no un eco. La poesía es palabra, frase, círculo de madera. Gravedad. Eso, tal vez eso que se escapa. Una corriente en el agua que me toca los pies. Algo como dentro de un algo que además habita otro algo pero que no significa lo que dice sino lo que no, lo que rodea, lo que ensombrece y calla, no lo que es sino lo que está. Lo no dicho es lo que está, patente, sobre esta mesa de rosca y tiempo. Palabras, palabrotas, palabritas. Mentiras que dicen la verdad. Aquí no se está, no se vive, no se come, sino lo que no, lo que vacila entre el ser y el edificar, entre el no denotado y el sí por debajo de la mesa. ¿Te quiero? Decirte que te quiero es fraguar, cristalizar, permanecer, morir. Hay, no un amor, no un querer, no un pedir. Es mucho más que eso. Es un fluir que no se detiene en la palabra, sino que se dispara, que se pierde como vida detrás del matorral.