Una historia de calle

Un calor raya la atmósfera que envuelve el cuerpo de Daniela mientras espera con un nudo en la garganta la interminable media hora. Hacia el final de la avenida, donde se confunde el hormigón, el asfalto y la bruma de un cielo subyugado, un punto amarillo aparece. Para ella es como un sol lleno de grasa, diesel, artefacto que acorta distancias y la lleva. No está segura, piensa que tal vez sea uno de esos camiones que le chiflan al pasar, pero a medida que se acerca se cerciora del número. Los coches pasan dejando un rastro de viento caliente sobre su cara que aprieta  una tristeza. El colectivo va tomando nitidez y forma. Ahora Daniela extiende su mano señalando al conductor que se detenga para poder subir. El coche amarillo para con un bufido de fuelles rotos y, subiendo la escalera que se le presenta servida, Daniela accede a pasar a ser de una transeúnte a una pasajera de la línea 60. Llora sin aspavientos, está triste adentro de sus lentes negros. El colectivo repleto de gente la obliga a hacerse espacio con los codos y las caderas. El calor sube de golpe, unas gotas de sudor le recorren la espalda, una lágrima insostenible le redondea la mejilla. Llora sin consuelo, pero con timidez pública. Una niña que se toma de uno de los caños que derivan del pasamanos se da cuenta de que Daniela llora. Tiene dos caramelos en uno de sus bolsillos. Entonces, y sin permiso de la madre que la mira de reojo, le entrega un caramelo a quien llora. El calor es insoportable y el caramelo se pegotea entre los dedos de la niña que se extienden hacia Daniela. La niña sonríe y Daniela desata el llanto fuerte como una condenada. Al rato Daniela come su caramelo feliz, ya no llora.