Triste

Triste

Un verso triste allende al sol, que por amores rotos ha vendido a buscarme la gloria. No será ella la primera en desnudar esta rosa: qué es para mí la vida sino un deseo entumecido, frío como la intemperie. Y voy, como palpitando seres viejos, en cada rincón de esquina, en cada rincón de mundo. Pateando hacia adelante lo imborrable, lo que no sucumbe al ayer ni al mañana. Lo que no se viste de luto, por eterno y malvado, por pérfida conciencia mía, por todo y todo lo que no puedo callar ni entender, todavía.